“Komm mit mir…” Der Veteran sagt, Nachdem er die Mutterhündin und ihre Welpen allein im…

Der Schwarzwald hatte an jenem Januarmorgen seine unbarmherzigste Kälte über Süddeutschland ausgebreitet. Es war eine Stille, die nicht beruhigte, sondern drückte, eine eisige Umarmung, in der selbst der Atem zu gefrieren schien. Friedrich Weber, ein Mann um die vierzig, dessen Augen mehr Geschichten kannten, als seine Lippen jemals preisgaben, lenkte seinen betagten Land Rover durch die verschneiten Serpentinen. Die Reifen gruben sich mühsam in den Verwehungen fest, während die Scheinwerfer die Dunkelheit durchschnitten wie zwei suchende, unruhige Seelen.

Friedrich war ein Veteran, gezeichnet von den unsichtbaren Narben eines Einsatzes, bei dem die gesamte Rettungshundestaffel – fünf Hunde, drei Kameraden und sein altes, unbeschwertes Leben – ausgelöscht worden war. Seither lebte er zurückgezogen, ein freiwilliges Exil in einer verlassenen Bergwachtstation, hoch oben in der Nähe von Titisee-Neustadt. Er hatte das alte Gemäuer gekauft, angetrieben von der vagen Hoffnung, es in ein Ausbildungszentrum für Rettungshunde umzuwandeln. Ein ironisches Unterfangen, da Friedrich selbst seit Jahren keinen Hund mehr anrühren konnte, ohne dass seine Hände zitterten. Die posttraumatische Belastungsstörung war ein kalter Gefährte, der ihn ebenso fest im Griff hatte wie der Schwarzwald in diesem Winter.

Sein einziger Trost und seine einzige Verbindung zu seiner Vergangenheit war Kaspar, ein siebenjähriger deutscher Schäferhund-Rüde. Kaspar war kein Ersatz, sondern ein Zeuge, ein Überlebender wie er selbst. Mit graumeliertem Fell an der Schnauze und Narben, die die Jahre des Dienstes erzählten, saß Kaspar auf dem Beifahrersitz. Seine Augen waren wachsam, seine Präsenz die einzige Stütze in Friedrichs innerer Leere.

Sie waren auf dem Weg zurück zu ihrem isolierten Quartier, als Kaspar die Stille zerriss. Es war kein gewöhnliches Warnbellen, sondern ein tiefes, dringliches Wimmern, das durch die Karosserie des Wagens vibrierte. Kaspar kratzte verzweifelt an der Scheibe, sein Atem beschlug das Glas.

„Was ist los, Junge?“, fragte Friedrich, die Müdigkeit aus seiner Stimme gewaschen.

Er trat auf die Bremse, stellte den Wagen ab. Im flackernden Licht der Scheinwerfer erkannte er zuerst nichts als Schnee und die silhouettenhaften Tannen. Doch dann, am äußersten Rand des Lichtkegels, sah er eine Bewegung. Ein Schatten, halb unter einer Schneewehe verborgen.

Friedrich zwang seine zitternden Glieder, sich zu bewegen. Er zog seinen schweren Bundeswehrparka enger und stieg in die beißende Kälte. Kaspar sprang ihm nach, bahnte sich einen Weg durch den knietiefen Schnee. Und dort, zwischen den dicken Wurzeln einer alten Fichte, fand Friedrich sie.

Eine Hündin, ein deutscher Schäferhund, deren schwarzbraunes Fell verfilzt und von Raureif überzogen war. Ihre Rippen zeichneten sich scharf unter der dünnen Haut ab. Ihr Zustand war erbärmlich, doch ihr Blick, als sie mühsam den Kopf hob, war nicht auf sich selbst gerichtet. Unter ihrem abgemagerten Körper, geschützt von ihrer letzten Körperwärme, wimmerten sechs winzige Welpen. Sie waren kaum acht Wochen alt, die Augen noch blau, die Pfoten viel zu groß für ihre kleinen, klammen Körper.

Die Mutterhündin, in einem letzten Aufbäumen ihres Instinkts, versuchte, sich zwischen Friedrich und ihre Babys zu schieben. In ihren bernsteinfarbenen Augen lag kein Groll oder Angst vor dem Menschen, sondern die tief sitzende, instinktive Angst um ihr Gehegtes.

„Mein Gott“, flüsterte Friedrich, kniete in den Schnee und ignorierte, wie die Kälte durch seine Kleidung drang. Wut stieg in ihm auf, eine reine, heiße Flamme, die die innere Kälte des Traumas für einen Moment verdrängte. Wer tat so etwas? Eine Mutter mit ihren Neugeborenen in dieser arktischen Kälte aussetzen?

Er zog vorsichtig seine Jacke aus und wickelte die Welpen hinein. Drei Rüden, drei Hündinnen, alle unterkühlt, aber noch am Leben. Die Hündin beobachtete jede Bewegung. Langsam streckte Friedrich seine Hand aus, ließ sie an seinen Fingern schnuppern. „Ich tue dir nichts“, hauchte er. „Bitte, komm mit mir.“

Nach einer Ewigkeit schien die Hündin die Worte zu verstehen. Sie leckte einmal über seine Handfläche – ein Akt der Kapitulation, des Vertrauens und der letzten Hoffnung. Friedrich trug die Welpen zum Wagen; die Hündin, wankend und erschöpft, folgte ihm auf stummen, zittrigen Beinen.

Teil II: Die Rettung und der Mikrochip

Die Bergwachtstation wurde in dieser Nacht zu einem provisorischen Notlazarett. Friedrich richtete den einzigen beheizbaren Raum, den alten Funkraum, mit Decken, Wärmflaschen und einem improvisierten Karton-Nest für die Welpen her. Er rief Dr. Anna Hoffmann an, eine Tierärztin für Wildtierrettung, die er aus seiner Zeit bei der Bundeswehr kannte. Anna war eine der wenigen, die Friedrichs Rückzug nach der Katastrophe nicht akzeptiert hatte.

„Ich bin unterwegs“, antwortete Anna ohne Zögern. „Halte sie warm, gib der Mutter warmes Wasser mit Honig. Und Friedrich, rede mit ihr. Lass sie wissen, dass sie nicht mehr kämpfen muss.“

Anna traf in den frühen Morgenstunden ein, ihr alter VW-Bus kämpfte sich durch den Schnee. Sie taufte die Hündin spontan Luna, da ihre Augen im Schein des Holzofens wie Monde leuchteten. Die Untersuchung bestätigte Friedrichs Befürchtungen: Luna wog viel zu wenig, hatte alte, schlecht verheilte Rippenbrüche und Bisswunden an den Ohren – eindeutige Anzeichen systematischer Misshandlung und chronischer Mangelernährung. Sie war systematisch ausgebeutet und dann weggeworfen worden.

Friedrich und Anna arbeiteten Tag und Nacht. Sie fütterten Luna, die zu schwach war, genug Milch für ihre sechs Welpen zu produzieren, und Anna mischte eine Spezialnahrung zu. Während der mühsamen Pflege beobachtete Friedrich, wie Luna ihn mit wachsendem Vertrauen ansah. Am dritten Tag fraß sie zum ersten Mal aus seiner Hand; am vierten Tag, als Friedrich erschöpft neben ihrem Lager einschlief, leckte sie ihm über das Gesicht. Es war eine Geste der Dankbarkeit und des gegenseitigen Trostes.

„Sie dankt dir“, meinte Anna leise. „Sie weiß, dass du ihr das Leben gerettet hast.“

Aber Friedrich wollte mehr als nur retten. Er wollte Gerechtigkeit. Mit Annas Hilfe fand er den Mikrochip unter Lunas Haut. Die Nummer führte sie zu einem Namen: Thomas Richter, Inhaber der Rioter Richter Hundezucht in der Nähe von Villingen-Schwenningen.

Friedrich recherchierte und was er fand, ließ sein Blut gefrieren: Online-Foren waren voll von Beschwerden über kranke, aggressive Hunde, gefälschte Papiere und Hunde, die in Käfigen „produziert“ und zu Tode gezüchtet wurden. Nach einer Woche sammelte Friedrich die Beweise, fuhr mit Anna zur Polizei und legte alles polizeioberkommissar Georg Hartmann vor, einem Spezialisten für Tierquälerei.

„Das Problem ist“, entgegnete Hartmann vorsichtig, „wir brauchen mehr als Forum-Einträge. Wir können nicht einfach auf ein Grundstück gehen. Wir brauchen konkrete Anhaltspunkte.“

Friedrich verstand. Er würde Hartmann die Woche geben, die er verlangte. In dieser Zeit geschah das Wunderbare: Luna begann, sich zu erholen. Nicht nur körperlich, auch seelisch. Das Fleisch kehrte auf ihre Knochen zurück, ihr Fell gewann an Glanz. Sie lernte, dass Hände streicheln und nicht schlugen, dass Stimmen trösteten und nicht brüllten. Und Friedrich – Friedrich lernte, dass er wieder Hunde berühren konnte, ohne innerlich zu zerbrechen.

Teil III: Der Ort des Grauens

Am zehnten Tag kam der erlösende Anruf von Kommissar Hartmann: „Wir haben genug. Kommen Sie mit zum Richter-Grundstück. Sie sollten das sehen.“

Die Hundezucht Richter war ein heruntergekommener Bauernhof am Rande der Zivilisation. Schon von weitem hörte Friedrich das Bellen – eine Kakophonie aus Verzweiflung, Wut und Angst. Hartmann hatte einen Durchsuchungsbefehl erwirkt. Was sie hinter den Scheunentoren fanden, würde Friedrich nie wieder vergessen.

Zahlreiche Deutsche Schäferhunde, die Rasse, die ihm so heilig war, waren in engen Drahtkäfigen eingepfercht. Es gab kein Tageslicht, kein sauberes Wasser. Der Gestank von Urin und Fäkalien war überwältigend. Die Tiere waren apathisch, einige mit offenen Wunden, andere zeigten stereotypes Verhalten, liefen ständig im Kreis.

Thomas Richter, ein untersetzter Mann mit kalten Augen, stand in der Tür seiner Wohnküche. „Die haben alle Papiere! Alles legal!“, bellte er.

Anna war blass vor Wut. „Das verstößt eindeutig gegen Paragraph 1 des Tierschutzgesetzes. Niemand darf einem Tier ohne vernünftigen Grund Schmerzen, Leiden oder Schäden zufügen!“

Richter zuckte mit den Schultern. „Sind Nutztiere. Produzieren Welpen.“

„Also hast du Luna, die Schäferhündin mit den sechs Welpen, im Januar im Wald ausgesetzt, weil sie in deinen Augen ‚verbraucht‘ war und ‚Mischlinge‘ hatte?“, fragte Hartmann ruhig und nahm jedes Wort mit seinem Diktiergerät auf.

„Hab sie freigelassen, ja“, antwortete Richter. „Ist nicht illegal.“

„Doch, ist es“, entgegnete Hartmann kühl. „Das erfüllt den Tatbestand der Tierquälerei nach Paragraph 17 des Tierschutzgesetzes und kann mit bis zu drei Jahren Freiheitsstrafe geahndet werden.“

In diesem Moment hörte Friedrich ein schwaches Winseln. Er folgte dem Geräusch und fand in einem winzigen Käfig eine junge Schäferhündin, nicht älter als zwei Jahre. Sie war erschöpft, dehydriert, dem Tode nah.

„O Gott!“, raunte Anna, kniete sich neben den Käfig und begann sofort mit der Notversorgung.

Hartmann sah Richter mit unverhohlenem Abscheu an: „Hiermit beschlagnahme ich alle Tiere auf diesem Grundstück gemäß Paragraph 16 Absatz 1 des Tierschutzgesetzes. Sie, Herr Richter, werden wegen vielfacher Verstöße angeklagt.“

Drei Tiertransportwagen der örtlichen Tierschutzorganisation trafen ein. Einer nach dem anderen wurden die Hunde aus ihrer Hölle befreit. Als die Sonne über dem Schwarzwald aufging, stand Friedrich neben Anna an ihrem Bus, seine Hände waren schmutzig, sein Herz war schwer. „Wie viele gibt es noch?“, fragte er leise. „Wie viele Thomas Richters?“

„Zu viele“, antwortete Anna. „Viel zu viele.“

In diesem Moment wusste Friedrich, was er tun musste. Seine Bergwachtstation würde nicht nur ein Ausbildungszentrum werden, sie würde ein Zufluchtsort sein – ein Heim für Hunde wie Luna, die eine zweite Chance brauchten.